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ABAJO EL TRABAJO (10 sin leer)

julio 16, 2007
15:18
Au revoir
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Gxis revido, ditën e mirë, ikus arte, a reveure, ila lika, auf Wiedersehen, arrivederci, hasta la vista, zài jiàn, slán, sayônara, até à próxima, devlesa, До свидания, hej då, สวัสดีคะ, hosça kalin, zayt gezunt, salani kahle.

Abel Ortiz
julio 15, 2007
18:02
Informe desinformado
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Con la torrija reglamentaria por castigo los mastines abanderan el jolgorio. Hip hop. La red. On line. Algún gato que se posó delante. Dicen, dicen, dicen, venga, dale.
La sociedad de la información. Cotilleos. Todo es dudoso, nada es increíble, la verdad, y toda la gama de categorías equivalentes no existe, ya desde hace bastante que se sabe, lo han dicho en la radio gente con estudios hablando en serio. En el caso inverosímil de que existiera algo parecido esas mismas emisoras estarían pendientes de los fichajes del siglo y los periódicos publicarían una aproximación tan lejana e incomprensible que necesitaríamos ufólogos rusos e investigadores de la TIA, para descifrar los enigmas insondables de una fusión en bolsa, la fusión fría, las infusiones, las transfusiones, la teoría de cuerdas, los gemelos polacos o la dictadura militar de Pakistán, por no hablar del peronismo a secas y el peronismo a la francesa de Sarkozy. Además, esa posible portada de un periódico imposible, con “la verdad” a tres columnas, no interesaría a nadie. ¿Quién, en posesión de sus facultades mentales, se iba a creer la verdad escrita en un papel, en el idioma que fuere y por sugestiva que pudiera ser la banda sonora o el despliegue de producción?

Lo curioso del caso es que la mentira si que existe e incluso algunos científicos que la han visto y estudiado la describen como un ser de “patas cortas”. Ya habían dicho los clásicos que las certezas son más resistentes en negativo. Las mentiras se publican y difunden continuamente por todo tipo de vías y con todo tipo de propósitos. Muchas, las más burdas, son fácilmente detectables. Otras cuelan y empapan. La fuerza bruta de las comunicaciones aplasta cualquier intento de discriminación informativa. El viejo intento del escriba sentado, Montalbán el egipcio y alrededores, descodificar el lenguaje del poder, y por tanto sus mentiras, explicar el truco del mago, no interesa a los anunciantes, ni a los patrocinadores, ni a los distribuidores, ni a los vendedores. Esta falta de interés debe venir ya desde Dostoyevski, fino medio centro del CSKA, un crack. Pasó largos años cedido a un equipo de la segunda división Siberiana por “discrepancias” con el club dueño de su “transfer”.

La relación del poder con la información, y al revés, medios y mensajes, no es solo la introducción de un espejo deformante, sino la conformación interesada de una simulación de lo real, pret a porter o personalizada, aislada, por tierra, mar y aire, conducida, de conductismo, a las conclusiones, previamente elaboradas por los guionistas, para mantener una ficción; las realidades pueden comprarse, en porciones, en unos grandes almacenes a gusto del consumidor. Lo que no es más que una revisión de la vieja idea religiosa de comprar bonos en eternidad. Cómprese una realidad esterilizada, diseñada por los mejores expertos, con garantías de asepsia y confidencialidad. Como aspiración vaga tiene un pase, como creencia es una necedad.

En la red la información valiosa es precisamente el usuario quien la proporciona no quien la recibe. Los dueños de los medios de producción, aunque sean virtuales, ocultan, minimizan o desfiguran informaciones, es decir realidades, con una capacidad transformadora que consideren, más o menos arbitrariamente, lejana a sus intereses.
Lo realmente interesante de la realidad cibernética para quien está al final del cable, no son las respuestas que encuentra el usuario, ni las posibilidades comerciales sino las preguntas, un caudal descomunal, cuantificable, medible, de “búsquedas” que hace a “la red” la enorme comunidad “enchufada”. Una encuesta fiabilísima, permanentemente actualizada, de los intereses de cientos de millones de personas. ¿Qué es la información? ¿Y tú me lo preguntas?

Abel Ortiz
julio 06, 2007
6:50
Mariano, tronco
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Fue un verano húmedo aquel de 2007 en la región subpirenaica. Al este, hacia oriente, murieron, en Palestina, en Irak, en Afganistán, en El Líbano, y en otra decena larga de guerras, miles de seres humanos, asesinados, despanzurrados por bombas o de cualquiera de las cientos de formas que los hombres han cultivado, para matarse entre ellos, desde tiempo inmemorial.

En el Oeste la civilización programa, con meses de antelación, las muertes en carretera, en los geriátricos de concentración, bajo olas de calor, aplastados por una tolva o por un escenario, y computa los resultados como datos estadísticos a mejorar en el siguiente ejercicio, como tributo inevitable al bienestar.
Al norte, abundancia, al sur miseria. El verano de 2007 fue como los demás; caluroso.

En Harlem, New York, llegó agosto tórrido, aplastante, deshidratador.
Steve Coleman sincronizaba sudando su saxofón al ulular estridente de las sirenas policiales imitando un aullido opaco y acorchado, ensayando ensimismado desde la ventana más soleada de la casa. Spike llamó a la puerta con una bandeja de shushi expropiada en el supermercado y una botella de Lambrusco regalo de la gasolinera. El mundo, como siempre, estaba rematadamente loco. Afuera Sepulturero Jones y Ataúd Jonson silbaban al volante, patrullando el barrio, una canción de Temptations.

En Berlín, Alemania, los nietos de la fura dels Baus trasegaron helados, kebabs, pizzas, salchichas y frijoles con carne. La temperatura subió hasta las cumbres más altas. Atacaron las medusas los cuerpos relajados de los bañistas que volaron al sur homologable. Despidieron de su trabajo a muchas personas cuando más lo necesitaban. Este y oeste, ossis y wessis, intentaron sobrevivir a la reunificación geográfica de dos convenciones, al imposible físico de juntar categorías antagónicas. La Polizei repasa la documentación de los transeúntes sospechosos de ser sospechosos.

En África la gente se tira al mar. En verano y en invierno. Este año, el pasado, el anterior, el que viene y el siguiente. Nuestro recibimiento, realista, pragmático, posibilista, consiste en repatriarlos. Vivos o muertos. Los djembés tocan a funeral a menudo. Otro paisano se quedó en el intento. No entendió que la emigración tiene sus normas, sus cauces, y que para huir es necesario un salvoconducto, un permiso, un papelín. La policía de Nigeria recoge el cadáver.

En Miami suena los ecos cubanos de la banda más caliente. Arturo Sandoval revienta la trompeta pensando en la noche tunecina. El asfalto humea entre noticieros locales y estrenos mundiales de películas al por mayor. Jonathan y Chole, en el culto, dan gracias por el nuevo refrigerador con enormes ventajas. Pedro Navaja aprieta un puño dentro del gabán. Dice Rubén Blades que las flores más bonitas son las del desierto. En el Sahara están de acuerdo.

En Cai, que me estas contando, my friend, a mi de tu bahía, salen por tangos a pedir trabajo. De Camarón salpican las olas nocturnas. Barcos de las batallas. La sexta flota.
Caló, mucha caló. El verano de 2007 el agua llenó los pantanos y arrastro en la corriente los troncos muertos del cauce. Uno se llamaba Mariano. ¿A quien le importa?.

Abel Ortiz
junio 28, 2007
8:25
Honorable Ramonín, pleitos tengas y los ganes
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Con todo el respeto, queridísimo y muy honorable rey del pollo frito, voy a darte unos consejitos gratis para que tengamos la fiesta en paz. Sobre todo tú. Estás a tiempo de retirar esa denuncia que pusiste en un momento de ofuscación. Estás a tiempo de dejar tranquila a la gente de “a las barricadas” que intentan sacar adelante un proyecto serio, libertario, con respaldo efectivo, el trabajo de un colectivo noble y dispar, que de todo hay, que no tiene porqué pagar tus honorables ataques de honorable divo histérico.

Estas a tiempo de evitar que la mierda te tape esa carita de tertuliano con patatas que se te ha puesto, Ramonín, hijo. Si tú no retiras esa denuncia, honorable Ramonín, y esa página con miles de lectores sufre problemas de viabilidad económica por el alto precio de tu “indudable” honorabilidad, la habrás cagado mucho más de lo que la cagas desde hace treinta años, que no es poco. Si hay comentarios que no te gustan, amigo y muy honorable Ramonín, te jodes y bailas. En eso consiste esto de la libertad. ¿Te acuerdas cuando cantabas aquello tan bonito de me firmareis el culo? ¿Te acuerdas cuando escupías a la peña en tus conciertos? ¿Te acuerdas Ramonín? Que tiempos. Si cada vez que de tu boca salía un insulto un juez te hubiera clavado un kilito estarías vendiendo cartones en tu barrio Ramonín. ¿Te acuerdas de por la filós, Ramonín? ¿Quieres que repasemos aquellos honorables artículos para que veas como tu concepto del honor varía según quien sea el objeto de las invectivas, chanzas o burlas? ¿Que habría sido de ti, honorable Ramonín, si los jueces de los setenta hubieran hecho los asquitos al honor que tu haces ahora, famoso y forradete?

Querido y muy honorable Ramonín, voy a ponerte un ejemplo que hasta tú entenderás sin dificultad. Imagínate, ánimo, tu puedes, uno de esos días que vas a tomar una garimba por ahí. Por esas cosas de la vida te da por ir al tigre. Allí alguien escribió, un suponer, Ramonín es tontito, con un rotulador. ¿Qué harías? ¿Llamar a la madera para que detengan al dueño del bar? ¿Denunciar a la comunidad de vecinos propietaria del inmueble? ¿Investigar la marca del rotulador? Honorable Ramonín, hijo, a todos nos han faltado al honor alguna vez. Pero tu que eres muy vivillo y te sabes a tus clásicos sabes que eso de preferir la honra sin barcos a los barcos sin honra es de hace tres siglos. Mira Ramonín, haz un experimento. Compra el Jueves. Si cada personaje con el que se hacen coñas se hiciera la monja violada mancillada en su honor no existiría la revista que sale los miércoles, de lo poco potable que nos queda en los kioscos. Si tú te cargas a las barricadas un honorable fantasma te perseguirá siempre. No te asustes. Serás tu mismo que no te aguantas. Ramonín, majo. Ah, por cierto, si te he faltado al honor vete al juez. Soy insolvente. Como tú.

Abel Ortiz
junio 27, 2007
9:42
Bye, bye, Blair
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El amigo Toñín se va. Una boquina menos. Ya solo nos queda, en cartel, Jorgito, el “leader” del Azores trío fucking band. El escocés de la tercera vía pasará a la historia como un político hábil y un gran estadista; traducido, para la gente normal, un criminal de proporciones bíblicas y el sepulturero del laborismo convertido, tras el paso de este chico, en un bonsái de la emancipación de los trabajadores. Además de un gilipollas, a juicio de Bono, que de gilipollas ha hecho hasta masters en Washington.

Hacer pasar a este vendedor de enciclopedias incompletas por un hombre de izquierdas ha sido una de las mejores operaciones de los servicios secretos de su majestad.
En realidad se ha comportado como un alumno aventajado de la Tatcher, aquel sargento de los gurkas que amenazó a Miterrand con un ataque nuclear sobre Buenos Aires si no revelaba los códigos de los misiles exocet, de fabricación francesa, que utilizaban los milicos argentinos en Malvinas.

Si es verdad que ya Churchill aplaudió el británico deporte de gasear kurdos en Irak en los años veinte, de donde nacería la anglo-persian oil company, el amiguete Toñin es responsable directo del genocidio televisado de hoy. No es mal balance para la edad que tiene. Lo malo es como le de por los negocios. Es muy capaz de abrir una factoría Disney en Abu Ghraib. Ahora, que llegan los balances, nos presentarán la cara amable del psicópata de las armas de destrucción masiva. Dirán sus “exegetas apologéticos”, que serán legión, que no fue comprendido por sus conciudadanos, que era una época muy difícil, que si la abuela fuma. Ya. Guantanameras. Lo cierto es que Toñin entre creiques y penseques ha llenado de sangre, solo o en compañía de otros, el oriente próximo, el medio y el lejano no, porque no ha tenido tiempo.

Con esa cara de amigo del protagonista que no ha roto un plato de beans en su vida ha estado implicado en más mentiras de las que se suponen como aceptables en su oficio.
Tiene una naturalidad mintiendo asombrosa, el pasmo de Edimburgo. Mentir está muy feo pero es de peor gusto cuando quien lo hace es presidente de un gobierno con un ejército engrasado para respaldar las patrañas. También está feo achicharrar a tiros a los morenos, brasileños en este caso, ante la peligrosísima posibilidad de que sean árabes, hacer escuchas ilegales en la mismísima ONU, trapichear con la BBC o que se te suiciden los testigos claves. Todo ello sin perder la sonrisa de chico faldilargo educado en las mejores escuelas escocesas. Un amor. El yerno perfecto para la mamá de Alaska y los pegamoides. El amigo, el fraterno compañero de eurofatigas se nos va, una vez bien colocados los polacos para marear la europerdiz, con los pounds en vigor y el continente incomunicado. Digan lo que digan los libros de historia, los propagandistas y los tertulianos, un canalla es un canalla. De azul, verde o marrón.

Abel Ortiz
junio 26, 2007
22:10
Un grupillo de grajos
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Estos córvidos declaracionales de la conferencia episcopal son el mal y se esfuerzan en que se les note. Ellos mismos utilizaban, en sus buenos tiempos de generales y palios, una formula, para explicar el infierno, que ilustra mucho mejor al definidor que lo definido; maldad absoluta sin mezcla de bien ninguno.

Cañete, Blázquez, el impagable Camino y demás “figuras” de la barahúnda episcopal, ultras de buenas palabras y puñalada oxidada, guardia pretoriana en nuestro país del papanazi, se han liado la manta a la cabeza y acuden a la provocación permanente como táctica desestabilizadora. Fariseos. Hipócritas.

Cierto es que no se puede esperar mucho más de un mundo de fratrías sectarias como es la jerarquía católica. Cierto es que no se puede esperar mucho más de un mundo dogmático, maquiavélico, mefistofélico, como es la jerarquía católica. Cierto también que es ingenuo esperar otra actitud de tales faunas y floras o entrar al trapo, rojo cardenal, de determinados “cebos”. Quizá sería mucho mejor ignorar los exabruptos de estos “jefes” a los que nadie ha votado. Que lejanos los tiempos en que los fachas gritaban aquello de Tarancón al paredón. Que cercanos los tiempos de San Carlos Borromeo.

A cuenta de la asignatura educación para la ciudadanía esta panda mafiosa vuelve a revolver las tripas de no pocos ciudadanos. Los “comecuras”, personajes de otro tiempo, desaparecidos, pueden volver si nuestros simpáticos amiguitos siguen abonando el terreno. Quizá pretendan exactamente eso. El martirologio siempre ha sido útil al Vaticano. El papel de victima lo bordan sus reverendísimos padres. La iglesia perseguida….¡¡¡A mi la legión¡¡¡. Queridos hermanos. Congratulémonos por que estas almas descarriadas también son obra del señor (aunque parezca mentira). Congratulémonos pues, de que estos hombres piadosos, miembros de una multinacional que tiene la poca vergüenza de denunciar a Amnistía internacional, no son manteados en plazas y parques. Congratulémonos de que nuestros hijos, esperemos que dure, estén fuera de la jurisdicción de estos mentecatos. Congratulémonos de que, aún sabiendo de su enorme poder, su decadencia es pareja al estrépito con el que pretenden salvarse.

Ya sabíamos lo mal que Polonia recibe a los extranjeros, fontaneros o no.
Ahora el país que hizo para el Vaticano todo el trabajo sucio de la guerra fría, que vendió al opus dei los mejores edificios de Varsovia, continúa ejerciendo de testaferro de los nazis de la cruz, gamada o sin gamar, cruz al fin.

Quieren decidir que estudian los niños. Quieren decidir como se gestiona Europa. Quieren un poder que no les corresponde. Vociferan, gesticulan, ladran, rebuznan, vaticanean. Que San Buenaventura les coja confesados.

Abel Ortiz
junio 20, 2007
21:46
Tres años a la sombra
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Alguien se ha vuelto majareta en Asturies. Ahora mismo, en la cárcel de Villabona, tienen presos a dos sindicalistas, dos trabajadores, con una condena de tres años. Más de mil días. Uno de ellos, Cándido, ha cotizado cuarenta años, catorce mil seiscientos días, a la caja pública trabajando para la empresa que transformó, tras sacarle todo el jugo maximizable, a un guaje de catorce años en un prejubilado forzoso. Morala, treinta y cinco años en el tajo, más de lo mismo. Son culpables, según un juez, de haber roto un panel electrónico, de la policía municipal, conectado a las cámaras de vigilancia, durante las movilizaciones de la naval Xixón en demanda de carga de trabajo para el astillero. El ayuntamiento, PSOE e IU, antes y después de las elecciones, es denunciante.

Hay componentes más que inquietantes en “esto”; un infiltrado de la policía en organizaciones legales que declara contra los sindicalistas en el juicio, después de romper, e incitar a romper, cristales en una movilización en Barcelona y dirigir asambleas de las organizaciones espiadas, pruebas no admitidas por el tribunal, aplicación de la legislación antiterrorista según la cual Candido y Morala deberían cumplir “integra” la condena, la presencia subrepticia de los reyes del pelotazo olfateando “hueco” enladrillable en la bahía de Xixón.

Este asunto huele que apesta. Intereses muy poderosos deben estar en juego cuando se está dispuesto a llegar a un disparate evidente, incontrovertible, sangrante. Ni aunque hubieran pegado fuego al astillero entero se justificaría una condena tan desproporcionada. A no ser que la izquierda del bastón de mando quiera cambiar los usos de la movilizaciones y pretendan que las protestas de quien ve en la cuerda floja su vida se lleven a cabo en fila de a dos, sin molestar al tráfico, sin levantar la voz, vestidos de frac y solicitando autorización por triplicado con póliza, permiso paterno y la bendición del párroco.

El soniquete confitero de “respetar las decisiones judiciales” puede llegar a ser un sarcasmo cuando las cosas son transparentes. Esto no solo es una injusticia palmaria.
Es un despropósito, una patochada, una cacicada, una vergüenza. No hay ninguna interpretación posible. Han ido a por ellos. Como en los viejos tiempos.

Las movilizaciones ya han empezado. Parece que se avecina un pulso. Han pinchado en hueso, esto no es Hawai. Han empezado los paros que se multiplicarán. La referencia a “los lunes al sol” se ha repetido durante estas semanas. Bardem interpretaba a un paisano como Cándido, como Morala, como cualquiera de los trabajadores de la Naval. Sin embargo, como referencia filmográfica, tal y como se está desarrollando las cosas, yo recordaría más bien “Carne de Gallina” una estupenda película sobre la cuenca minera y su decadencia económica tras sucesivos “ajustes” tan parecidos a los de la naval como se parece un cabrón a otro cabrón. Cuando la cosa se calienta y se pierde el respeto a las personas, a la razón, a la lógica, a los usos y costumbres hay que defenderse. En “carne de gallina” cuando el conflicto se desata alguien se enfada y toma una decisión, con los voladores en una mano y el chisqueru en la otra, como hicieron sus padres y sus abuelos:

-Avisa a Miguelín el de la madreñería que vamos a correr maderos….

Desgraciadamente esto no es una película. Es la realidad por asombrosa que parezca.
Recuerdo a Montalbán citando a Pavesse; quien ha estado una vez en la cárcel vuelve a ella cada vez que come un trozo de pan. A Candido y Morala no solo tienen que soltarlos inmediatamente. Deberían, además, indemnizarlos, debería haber dimisiones y ceses. Lo que pueda pasar a partir de ahora solo será fruto de la ceguera selectiva de la justicia y de la soberbia de una izquierda que luego llora las abstenciones culpabilizando a los abstencionistas. Menos llorar los votos perdidos y más dar la cara. Que saquen a los dos trabajadores de la cárcel, ahora mismo. Lo demás es propaganda barata. Y, ya lo decía mi abuela, lo barato suele salir caro.

Abel Ortiz
junio 13, 2007
8:14
Tan, tan, tan. El garrote alzando están
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Una persona razonable debería ser capaz de ponerse de acuerdo con otra persona razonable, suponiendo que existan en el mundo real no una, sino dos personas con semejante característica, sin tener que utilizar una piedra, amonal, la política penitenciaria o un palo para “apoyar” sus argumentos. Palos hay de muchos tipos; para persuadir, para disuadir, para meterlos en las ruedas, medir la espalda de Sancho, y, también, para acercar una rama de cerezo demasiado alta, fabricar una caña de pescar o rascarse la espalda donde no llegan las manos.

Una persona razonable admite cosas razonables; no se mata, no se tortura, cualquier postura es defendible, cualquier asesinato es un asesinato. Todas las personas, sin excepción de ningún tipo, lo permitan o no el tiempo y la autoridad competente, merecen ser tratadas como tales en toda circunstancia.

Razonar ayuda bastante a la hora de tener un pensamiento estructurado que rija nuestras acciones dando un criterio lógico a la deseable capacidad de elegir una entre varias opciones en cualquier cruce de caminos, base de nuestro margen, poco o mucho, de libertad (toma ya). Razonar es saludable, gratuito, no engorda y, de momento, no es ilegal (creo). Razonando, razonando, se llega al fuego, a la rueda, a la física cuántica, a la microcirugía, a inventar la imprenta, la fotografía, la máquina de vapor, el rap, la lavadora, el teléfono o el google.

Si descartamos la opción de la racionalidad, que no significa un votante una ración, ni tampoco el “razonas o te mato”, si desistimos del acuerdo o consenso entre razonables, entramos en el resbaladizo mundo de lo arbitrario o en el aún más pringoso de lo “militar”. Los militares no razonan, está en sus códigos. Su trabajo consiste en obedecer. Las “razones” no son su especialidad; ellos son el palo.
Militares los hay en el ejercito español, aunque parezca mentira, y también en eta, aunque parezca todavía más mentira. Ellos también son el palo. Se limitan a cumplir órdenes. Siempre según el prospecto del perfecto militar intercambiable entre no importa que ejércitos reales o inventados; recibir instrucciones y actuar.

El razonamiento y las militaradas son, habitualmente, no siempre, (grandola vila morena), excluyentes, aunque ambas puedan producir monstruos. A la diosa razón, producto tal deificación de una pulsión religiosa como cualquier otra, aunque menos dañina, le sienta el caqui exactamente como a una virgen santa bajo palio un kalashnikov engrasado y humeante. Quien emplea la violencia legitima la violencia del “otro”, a la vista del “otro”, no de un tercero imparcial, sea el “otro” gudari, guardia, soporte técnico, tenor lírico, farmacéutica, versolari o actor porno. Si las violencias se retroalimentan, como suele ocurrir, la espiral del absurdo nos lleva a Gaza, Kosovo, Darfur, Guantánamo o Bagdad.

Hace no tanto tiempo la palabra pasamontañas no se utilizaba, como tampoco se decía subsahariano, ni altermundialista, ni globalización. No era una época mejor, todo lo contrario, veníamos de donde veníamos.

Los verdugos podían ser apacibles funcionarios como Pepe Isbert, por lo menos en el cine, el garrote vil se mantenía en uso, en perfecto estado de revista y los pelotones de ejecución estaban “operativos”. El pasamontañas, que utilizan tanto los de eta como la guardia civil o la ertzaintza, entonces, por el parecido evidente a lo que usaban los matarifes, se llamaba verdugo o capuchón, imágenes que remitían siempre al patíbulo.

-Ponte el verdugo, hijo, que hace un día malo, malísimo.

Ahora una madre ve a su hijo salir de casa con un verdugo y se parapeta en el sofá con bandera blanca, gases lacrimógenos, un buen puñado de tranquilizantes y el último libro de FAQ sobre el Ulster.

También utiliza esta pequeña prenda el subcomandante Marcos, un revolucionario que pide perdón por las molestias. Mandar obedeciendo. Un tipo menos violento que la mayoría de los centrales de segunda B. Armado, si. Combatiente, también. Verdugo no, que se sepa. En el México bronco de hoy, como ocurría en la Barcelona anarcosindicalista enfrentada al pistolerismo de los años veinte, hay que cuidarse, buey, cuidado en el barrio, cuidado en la frontera. Al menor descuido te achicharran a tiros, como hicieron con el mismísimo Emiliano Zapata, el Noi del Sucre y tantos otros.

Durruti, y muchísimos más libertarios, tiraron de pistola en no pocas ocasiones, para escoltar manifestaciones, para expropiar fondos y, doloroso pero innegable, para asesinar enemigos. El discurso de García Oliver sobre el terrorismo junto a la tumba de Durruti es estremecedor. No lo llamaban lucha armada, ni movimiento de liberación, no buscaban eufemismos, se declaraban terroristas, pensaron en responder al terror con más terror. Abandonaron las organizaciones, conscientes de que aquello solo podía entenderse como algo personal, venganza, al margen de la militancia, y empezaron a disparar.
No tenía razón García Oliver, no vencieron como él dice. Ni aún en el caso de ese triunfo supuesto matar, asesinar, eliminar, a algún gobernador civil u obispo metido a represor, podría entenderse como logro social de ningún tipo ni como condición sine qua non de nada. Ellos lo consideraban justicia. En realidad era venganza. Fueron conscientes de ello más tarde. La venganza es comprensible. Pero ciega y por tanto injusta. Ciega como se representa a la justicia en las alegorías. La figura de “los justicieros” es el lado más oscuro de la militancia libertaria, las cloacas del anarquismo. El anarquismo es una idea de fraternidad. El terror no. No es lo mismo defenderse a tiros de una agresión a tiros que ejecutar a alguien indefenso. No es lo mismo torturar a un detenido que leerle sus derechos. Durruti, Ascaso, García Oliver y tantos otros, personajes de su tiempo, nos dieron muchas lecciones, en muchos frentes. El lado terrorista de aquellas personalidades poliédricas es el más desagradable para muchos a los que Abad de Santillán llamaría “anarquistas pusilánimes”. Viva la pusilanimidad, en este caso.

El enemigo, el estado, sin que esto sirva de justificación pero si de explicación, venía de practicar el terror a gran escala enviando carne de cañón a las guerritas de los imperios, asesinando en masa miles de jóvenes obligados a morir y matar en África, creando sindicatos de pistoleros, llenando las cárceles de presos políticos, fomentando a los paramilitares fascistas, reprimiendo salvajemente las movilizaciones obreras.

El terror era y es una constante en los estados como acabamos de ver en el caso de la muerte de un nigeriano custodiado por la policía, o en su momento el asalto a las alambradas de Ceuta y Melilla, las comisarías de los mossos o los cuartelillos del benemérito instituto. La capacidad de la Guardia Civil para producir terror está fuera de toda duda.

Azaña cuenta, autopromocionándose sin duda, como decidió no fusilar a los revolucionarios de Figols. Sus consejeros presionaban. Azaña decidió, según él, que alguna vez había que cortar con esa “manía” de fusilar gente. Casas viejas parece que le desmiente.

Acaba de morir Pons Prades uno de aquellos militantes históricos que vivió en su infancia los años turbulentos. Explica en alguno de sus libros como su padre, libertario, bibliotecario y pacifista, le decía a menudo que el mejor amigo del hombre era un libro. Su tío, también, libertario, añadía que la mejor compañera era una pistola. Es absurdo e inoperante a efectos prácticos de comprensión, juzgar el pasado con criterios del presente. Aún así el terrorismo anarquista lastró el anarquismo hasta nuestros días.

El terrorismo bien hecho, efectivo en sus propios principios, tiene como objetivo implantar el terror. La venganza busca otra cosa, cobrarse una afrenta, saldar cuentas.
El terror es un clima que se busca. Ha funcionado muchas veces, sigue funcionando. Ha fundado estados y los mantiene. Fundar lo que sea sobre el terror puede ser funcional, como demostró Franco sobreviviendo en el poder cuarenta años gracias a su práctica intensiva. Lo que no es, es razonable. Ni justo. Ni humano. Edificar sobre el terror es construir monstruos. Lo sabe todo el mundo.

Tan, tan, tan, el garrote alzando están, versificaba Valle Inclán, el literato visionario que hace a su más grande personaje, Max Estrella, solidarizarse con el anarquista preso al que confiesa la alegría de leer en los periódicos las muertes de empresarios bajo las balas revolucionarias. El mismo Valle que pedía una dictadura “como la de Lenin” y una guillotina eléctrica en la Plaza Mayor. El mismo Valle que hace ochenta años ejercía de profeta bajo la sensación del cloroformo:

-Yo auguro una era argentina de socialismo y cocaína.

En Euzkadi, o Euzkal herria, o lo que sea, algún día tendrán que reflexionar sobre los logros éticos o sociales de su terrorismo y acerca del tipo de estado que pretender fundar sobre charcos de sangre. A lo peor les sale uno como el de los reyes católicos.

Tan, tan, tan. El garrote alzando están.

Abel Ortiz
junio 08, 2007
2:35
Matar a Franco (de una puta vez)
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Va siendo necesario, de una vez por todas, como medida de salud mental, quitarse del medio a “Cerillita”, aquel dictador “barriguitas” protagonista de las pesadillas españolas más recurrentes durante los años del hambre, el frío, los brazos en alto a la romana y la impunidad de los asesinos, tan asesinos como de Juana, por la gracia de dios.

Enrique González Duro, psiquiatra y sin embargo profesional creíble, nada que ver con Ibores y Nágeras, lleva tiempo estudiando la larga sombra del comandantín.
Las conclusiones son aterradoras. El espectro de Franquito pasea amenazante entre nosotros a poco que se sepa mirar y ver.

Contaba hace unos días González Duro un caso para temblar. Todo un aldabonazo, una alerta roja, una alarma (al arma) general. Un anciano, combatiente republicano durante la guerra civil, resistente contra Hitler en Francia, prisionero de Mathausen, sufrió, en fechas recientes, ataques de angustia y pánico. El doctor Duro diagnosticó un brote paranoico. La causa del suceso fueron las imágenes televisadas de los vociferantes asistentes a las manifestaciones patrióticas convocadas durante los últimos tiempos por el Partido Popular, la AVT y demás bandas unificables.

Alguien que ha sido testigo directo de los peores momentos del siglo veinte, que ha sobrevivido a los campos de exterminio, que podría olfatear un fascista disfrazado de demócrata a kilómetros, identifica, sin asomo de duda, a la patulea popular como “los mismos”. Son los mismos. Montalbán, que no era psiquiatra pero tenía ojo clínico, apuntaba: Lo peor que le puede pasar a un paranoico es que le persigan de verdad.

Efectivamente dicen lo mismo, actúan igual y tienen los mismos apellidos. La ficción, la impostura democrática, se mantiene por el milagroso encantamiento de algún mago cervantino. El video de Josep Anglada, explicando de manera chulesca la necesidad estratégica de mentir en público sobre sus verdaderas intenciones, matar moros, es solo la confirmación de que, se ponga el emperador como se ponga y por muchas voces que se sumen a la mentira convenida por pactos con pistola, el emperador está desnudo.

González Duro es demoledor con el rey, el cazador de osos borrachos, el taumaturgo de la transición. Cito textualmente al insigne científico: “que el rey Juan Carlos no haya depurado públicamente su pasado constituye un error histórico grave del que se hablará cuando pase el tiempo”. Se refiere, claro, a su inocultable pasado franquista y francófilo. El rey de los españoles jamás ha hecho en público crítica alguna de la dictadura ni del dictador. Lógico, por otra parte, aunque frustrante, tramposo y desolador. Una última cita del doctor: “El franquismo inoculado durante 40 años sólo se curará cuando podamos conocer el verdadero pasado histórico”. O sea que falta mucho para que nos curemos. O nos curen las brigadas del amanecer, de este o del otro lado de la raya.

La república intentó cerrar con doce llaves el sepulcro del Cid. No se pudo. Tal vez, al fin y al cabo, no sería mala idea dinamitar el valle de los caídos, la insignia del PP, ese insulto berroqueño a todo un país. Por si acaso. Metafóricamente hablando. O no.

Abel Ortiz
junio 01, 2007
5:35
Desmontando a Gallardón; Arde Madrid
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Eduardo Haro Tecglen, probablemente el último madrileño, posiblemente el más grande periodista del siglo veinte en lengua castellana, aunque escueza, conocía muy bien a los Gallardones; Al abuelo, Víctor Ruiz Albeniz, el Tebib Arrumi, que compartió tienda de campaña en África con “Franquito”, al padre, José María Ruiz Gallardón, de la ejecutiva de Alianza Popular, (Fraga, Areilza, Osorio) y al ínclito alcalde, Alberto, con los que compartió amistad y ciudadanía durante años de república y guerra, decenios de franquismo, transiciones, monarquías, democracias, aznaridades y tamayazos. Con frecuencia escribía sobre su cariño por esa familia a pesar de la enorme distancia, social, vital y política, que los separó; opositores fraternales.

Profetizaba Haro, que ni era profeta ni solía fallar en sus cálculos, ante el nulo futuro electoral de los “cristofascistas” (Aguirres, Acebes, Orejas, Pujaltes y Astarloas) en su ansioso intento de “conquistar el estado”, un gallardonismo sin Gallardón, detestado por “los suyos”, gente pragmática al fin, como única forma viable, a la derecha del padre, para desalojar a Zapatero, el sindios, de la Moncloa y devolver la finca a sus herederos naturales; los Cabanillas, Arias Salgado, Luca de Tena, Fernández Cuesta, García Escudero, Lópeces varios, Suárez, Esteruelas, Utrera…

Estudiar hasta el bachiller en los jesuitas de Chamartín y Derecho en la San Pablo-CEU, propiedad de la asociación católica de propagandistas, antes de sacar unas oposiciones a fiscal y casarse con la hija de un secretario general del movimiento, no es un mal bagaje para alguien que solo pretende, humildemente, ser presidente del gobierno español sin que se le note. Dicen los ciberfachas en sus foros enloquecidos que Aznar, el cachondo, llama a Gallardón el mono: cuanto más trepa más se le ve el culo. El humor falangista es lo que tiene. La gracia en el mono.

Cuando en 1990 Albertito sugirió en el partido la expulsión de Eduardo “huevos de oro” Zaplana, grabado explicando como ganar mucha pasta en poco tiempo en el caso Naseiro (del que salió limpio el cartagenero no porque se demostrara su inocencia sino por que la grabación se consideró ilegal) se ganó enemigos muy molestos que no le perdonan aquel ataque a la financiación del partido y de sus notables. No se juega con las cosas de comer.

Sin embargo aquel episodio, por si solo, no parece suficiente para despertar los odios subsaharianos que los agrarios del partido popular rezuman cada vez que ven al alcalde. Algo más tendrá que haber.

El “cejas”, un pistolero falangista de los años treinta, fue asesinado durante las sacas de los primeros días de la guerra. El padre del “cejas”, Víctor Ruiz Albeniz, compareció en el juicio, ya con Franco en el Pardo, contra quienes habían matado a su hijo. Se negó a identificar a los culpables a pesar de reconocerlos. Al volver del juzgado se encontró con Haro y explicó:

-Mataron a mi hijo, y no quiero que maten a otra persona.

Extraños sentimientos en un hombre que llegó a ser abofeteado por un militar, durante la guerra, por exagerar en sus crónicas la valentía de los nacionales y la cobardía de los rojos, las victorias franquistas y las derrotas republicanas, la nula resistencia de las fuerzas del gobierno ante los sublevados. Todo escrito desde el Casino de Burgos, sin haber pisado un frente. Cuando al fin se decide, El Tebib, a acercarse a donde se escuchan los tiros, el frente de Madrid, sucede algo extraordinario, carpetovetónico, esperpéntico, que narra Haro en su libro “Arde Madrid”. Un episodio con una capacidad metafórica que llega hasta el nieto del protagonista, el hoy alcalde de Madrid, y nunca presidente del gobierno. Habla Haro Tecglen:

-“Ese día, desde el alcor desde el que se dominaba todo el oeste de Madrid, el Tebib miró por sus prismáticos y sintió una gran emoción: se veía su casita de la Dehesa de la Villa. Pidió que le dejaran ver por el telémetro que alcanzaba más; y lo comento:
-Mire, mire, mi general…Es mi casita de la Dehesa de la Villa…

El general - el que fuera, uno de ellos- miró y comprobó:

-La tienes bien enfocada Tebib…

Corrigió un poco, midió las milésimas artilleras, tomo las coordenadas y mandó disparar:

-¡A volar la casita del Tebib¡

La destruyeron. Se reían a carcajadas: les parecía una buena broma, una cosa graciosísima. No era nada personal.”

Hace setenta años Gallardón, que no había nacido, ya tenía enemigos entre los suyos. Eso sí, eran muy graciosos. Ya lo decía Gila: el que no sepa aguantar una broma que se vaya del pueblo…….

Abel Ortiz

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